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Passeri giocondi piombano sul parapetto rosato della mia terrazza planando con precisione, mostrando il loro palpitante petto maculato; profumando l'aria dei loro leggeri squillìi; cospargendola di sonori aromi variopinti.
In che modo si manifesta Dio?
Non c'è nulla di così semplice. Non è qui la ricerca, qui ci è già tutto per dato.
La verità. Ho seminato in me la Resistenza. Essa dirama le sue innumerevoli sottili radici sull'esistenza intera che si sporge al mio sguardo, come trama fitta di un autentico tessuto è giunta al compimento davanti ai miei occhi screpolati, ricopre ogni materia, a ogni cosa è intrecciata.
La Resistenza degli anni di Ghiaccio, storia passata e mai scritta, evanescente come il ricordo di un sogno, irrisoria sempre in bilico sulla linea di demarcazione dell'esisto-non esisto.
Che precipiti urlante!
Che se la prenda il Diavolo affamato ed ammiccante!
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Spalanco ogni finestra oggi, ogni porta ogni tenda ai miei anni di Fuoco